»Als ich zwölf war, ging mein Vater nach Palästina zurück. Ohne uns. Wir blieben in Berlin. Sein Traum, sich ein Haus zu bauen und für die Freiheit Palästinas zu kämpfen, scheiterte: Er wurde von den Israelis ausgewiesen. Da stand er wieder vor unserer Tür. Müde Augen. Müde Knochen. Meine Mutter schaute ihn an, sagte nichts und ließ ihn rein. Seitdem mein Vater aus Palästina zurück ist, sitzt er unten im Keller. Wie eine Schildkröte zurückgezogen in seinen Panzer. Meine Mutter wohnt oben. Sie streiten nicht mehr, sie gehen sich aus dem Weg. In unserem Haus herrscht Stille. Durchbrochen nur von den knarzenden Schritten meiner Mutter auf der Treppe. Dem Surren des Fernsehers im Keller. Und meinen Fragen an meinen Vater.«
– Pary El-Qalqili

Die Tochter nähert sich mit der Kamera dem Vater im Berliner Keller, wo er sein Dasein fristet. Gemeinsam reisen sie durch Ägypten, Palästina und Jordanien: Streit am Flughafen, Singen mit den Taxifahrern. Einsame Nächte in Hotels, Verhandlungen an verlassenen Tankstellen. Bier trinken in der Naqab-Wüste: In Schildkrötenwut erzählt Pary ElQalqili die Geschichte ihres Vaters, dessen Leben geprägt ist von Flucht, Vertreibung, dem Leben im Exil und der gescheiterten Rückkehr nach Palästina. Dessen Biografie zerrissen ist vom israelisch-palästinensischen Konflikt und dessen Tochter nach Antworten sucht, die er oft nicht geben kann.

Pary El-Qalqili steht dabei durchaus repräsentativ für eine junge Generation arabischer Filmschaffender oder Filmschaffender arabischen Ursprungs, die versuchen, die revolutionäre Vergangenheit zu verstehen, die für ihre Eltern zum Synonym für nicht gehaltene Versprechen, Versagen und Schmerz geworden ist. El-Qalqili inszeniert die Geschichte ihres Vaters mit vielen Zwischentönen, die ein Denken in den Kategorien Opfer und Täter, Gut und Böse, Schwarz und Weiß unmöglich machen.